de uma utopia possível...

Na tarde simples, com o olhar perdido na janela e sua voz ao telefone, senti pela primeira vez na vida, que não estava sozinha. Não naquela história. Éramos (os dois) reféns do amor.

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E por mais que eu tenha parecido sempre tão diáfana, como a luz da lua, o tempo todo você me soube ali. A vida toda. Porque desde a primeira vez em que nos beijamos na boca, descobrimos que o mundo era imenso, mas que nosso desejo era maior.

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E agora, tudo o que precisamos, é de uma tarde que suporte nossa história.

Ou não.

Porque os caminhos foram tortos, mas essa tarde não pode ser.

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É... acho que minha única utopia possível é o amor...

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Lambida

Preciso dos teus lábios colados nos meus para que eu finalmente
seja quem sou.

Sem escudos ou invenções. Sem mais personagens desencaixados.

É que só sei contar minha vida, se bem rente a você.

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Cansei de tentar entender tua ausência.

Cansei até das minhas palavras.

Quero um silêncio bom, a despeito do tanto que há para ser dito.

Porque sei de você, e sabes de mim.

Cada vírgula, cada reticência...

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A verdade é que preciso da tua lambida.

E da eternidade dos teus olhos.

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Porque de vez em quando tenho a impressão de que se me afasto um instante, você me esquece.

tremo de desejo...

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Sei que gosta de como trato a nudez,

que em meu caso nunca é só a nudez.

Tem sempre um além a ser visto.

A pele é óbvia.

É exposta, é permitida, é tocada.

Mas a nudez não. Não a minha.

Tenho que ser percebida em minha transparência.

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Cada vez que me vê há uma nova fenda, que leva a outra,

e a um vão, uma ruptura, uma descontinuidade.

Se relaxar os sentidos, verá um espelho, um vazio, um contorno.

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Minha nudez só é real, se for a de dentro.

Sim, trago todas as minhas narrativas amorosas no corpo,

mas só gozo na alma.

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É ela que treme de desejo.

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(*) - Fotografia de Helmut Newton

fotógrafo de erotismo sofisticado, controverso, romântico, lindo... lindo...

Tuas mulheres...

Difícil imaginar que cada uma delas te teve,

e que habitaram sua vida por tanto tempo.

Cada qual com sua importância.

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As de gosto doce, de palavras delicadas, de afetos quentes.

Cabeça, pernas, olhos...

As vezes incomoda e quase dói, mas passa.

Acho então que vivo em harmonia com tuas mulheres.

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Sei de você o tanto que elas não viram.

Porque temos nossos labirintos

e cochichos...

E tenho a medida justa dos teus sonhos.

É no intangível que te faço rir !

E só eu sei te fazer voltar.

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Então tá de ótimo tamanho !

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"Essa noite sonhei que era tua... Agora não sei se sou uma mulher que sonhou ser tua ou se sou tua sonhando ser só uma mulher!".

uma falta.

Era uma contadora de histórias.

E as crianças apinhadas ao seu redor. O ar denso de risos e cores.

Uma alegria.

E uma falta.

Uma falta que ela me mostrou brincando, numa dessas fôrmas de fazer vela, esférica, que virada ao contrário, e colocada próxima ao peito, precedeu sua pergunta :

- O que é isso ?

- Um coração - disse um garoto.

- Um ovo - disse mais um.

- Sim - disse ela - mas também pode ser o côncavo e convexo, e, só metade dela pode ser uma falta, um vazio.

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Uma falta, exatamente como a minha. E um silêncio (não lá, mas em mim).

Também tenho essa falta...

É o que descobri hoje.

Não que a tenho, isso eu já sabia, mas que todos têm.

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Você também.

E é por isso que me presenteia com essas lindas canções.

Para que acreditemos que falta compartilhada não é tão falta.

(KIARA TERRA - sem dúvida uma dessas riquezas que a vida nos empresta... ela conta história em que todos cabem, e conta um tanto de todos nós...)

lembro disso...

Mas minha cabeça só lembra as coisas boas.

Só aquilo que desfrutamos.

Dos nossos corpos se conhecendo, da cama de solteiro no chão, do que você escrevia prá mim, de quando dançávamos no quarto afastando os móveis, das estradas que pegamos, da força de tudo aquilo.

E agradeço ser assim, porque desse jeito o passado fica lindo, e, se de repente eu cruzar com você de novo, vou poder correr pros teus braços e agradecer aquele tanto de amor vivido.

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Mas tivemos nossos desenganos.

E noites que duraram séculos.

Não importa.

De qualquer forma teria te amado.

não consegui, mais uma vez...

Quando você me escreve dizendo que o maior presente que eu poderia te dar é te receber, mais uma vez me desorganiza.

E constato (fragilmente) que não consegui te esquecer.

Era só uma falsa impressão.

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Não consegui.

Assim como não consigo fazer bolos, visitar alguns velhos amigos, ler Umberto Eco, ou arrumar a primeira gaveta do closet.

Deve ser porque não se abandona nunca alguns amores,

ou porque você ainda habita os meus pensamentos mais secretos.

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Mesmo assim insisto em te dizer que me entender, nesse momento, é me dar asas...

É como o velho chavão : deixar partir, para poder voltar.

acordei assim...

Hoje acordei com os cabelos desgrenhados e a pele bronzeada.

Tá.

Sou branca como a neve, e sequei e escovei os cabelos antes de sair.

Mas, se não existisse espelho, eu podia jurar que estava assim... despenteada e dourada.

É que acordei displicente.

Com saudade das tardes de verão na praia.

Da música alta, do sol quente, da alegria gratuita.

A casa da gente vivia cheia.

O calor aproximava as pessoas...

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Hoje eu não merecia aquela pilha de contratos, advogados, telefonemas, indisposições, gente que fala demais...

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Hoje eu queria uma canga hippie, uma esteira de palha

e mãos entrelaçadas às minhas.

Um silêncio bom e pés descalços.

E, não dispensaria os cabelos desgrenhados.

queria cozinhar prá você...

Tem aquela música ‘Al Otro Lado Del Río’, que ouço tendo vontade do teu sorriso.

E têm os dias assim, de sol fraco, quando tudo que eu queria era cozinhar prá você.

Mas nem sei como fazer.

Queria uma alquimia que fizesse perfumar tua boca,

com creme fresco, cerejas, um vinho bom, uma massa delicada.

mas pensando em ti, me distraio,

e limpo as mãos de pimenta no vestido,

e de longe sentes o cheiro do tempero em minhas pernas,

e só porque pensei em cozinhar,

só porque queria surpreender os teus sentidos,

só por isso, agucei o teu querer.

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E enquanto já nem cozinho, sinto tuas mãos em mim.

Firmes. Não vejo mais nada.

Só o vestido jogado no chão.

um "não pensar"...

- Experimente só sentir - disse ela - assim, sem racionalizar, sem tentar investigar o porquê de cada sentimento...

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E lá foi ela, duvidando que fosse capaz.

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Enquanto tentava entender esse “desentender”, levantou os olhos e os viu ali, “amontoados”, como em todo final de domingo, cada qual no seu mundo, absorvidos por um filme qualquer, um telefonema, figuras que deviam se encaixar num tabuleiro... tudo tão simples, tão suave. Suspirou, e sentiu um cheiro de baunilha doce. Uma tranquilidade.

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E antes que pudesse começar a pensar : sorriu.

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Então era isso : um instante, uma alegria à toa.

Um sentir descompromissado.

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uau...