ando muito sozinha...

quero o primeiro olhar da manhã, quero uma música de presente, quero escolher frutas no supermercado, quero palavras simples que me encorajem, quero cozinhar agnolottis com castanhas, quero dividir a manta no sofá, quero levar o cachorro que nem tenho para passear, quero mãos dadas, quero ver um filme que já vimos, quero nem ver o tal filme, quero a doce certeza de que ao estender as mãos encontrarei as tuas, quero telefonemas indisciplinados, de manhã, de tarde, no trânsito, a qualquer hora, quero flores em dias comuns, quero dias comuns, quero estender a toalha da mesa enquanto você põe os pratos, quero ler um conto, quero um vinho tinto, quero ouvir um pássaro, quero contar da minha infância, quero ouvir sobre os teus pais, quero entrelaçar os dedos, quero uma sorte bonita, quero uma sopa quente, quero jogar conversa fora... é... ando muito sozinha.

qualquer rima pobre que seja rica...

Você tem falado muito baixo. Quase não te escuto.

Ando cerrando os olhos, atenta, como se assim pudesse ver palavras surgindo dentro da tua boca, e, quem sabe, pudessem ser minhas antes mesmo de nascer.

Mas não as vejo.

Vejo só um linho fino, uma névoa, um véu.

Um filtro delicado e bonito, mas que turva o olhar, nos escondendo um do outro.

Já quase não te ouço.

E torço pra que fale qualquer coisa pequena que seja grande, qualquer rima pobre que seja rica.

Qualquer fala sincera que derreta esse muro que nasce do silêncio preguiçoso e cheio de dúvidas que se instalou.

Desconfio que tuas poucas palavras sejam um longo discurso.

Talvez então, dessa história eu nunca saiba o final.

mãos soberanas...

Qualquer música, qualquer som, qualquer ruído seriam intrusos.

O silêncio era o verbo.

Era nele que as coisas cabiam. Inteiras.

Aos olhos restava apenas o cerrar das pálpebras.

O momento era para imaginar. Sentir.

Nenhum outro recurso podia ser tão afrodisíaco.

De olhos fechados o amor tinha outra dimensão.

Enriquecia os sentidos.

Aumentava o coração.

Nessas horas as mãos são lentas, acolhem e ratificam.

São soberanas.

confusão...

Ele disse que não sabia por que eu gostava dele.

Eu também queria entender.

Depois de tantos anos descobri que não conhecia os motivos.

Talvez fosse por causa da calma bonita que ele traz na voz, talvez por suas falas, que comungam tanto com as minhas, ou só por causa dos efeitos líricos que me acometem todas as vezes que o vejo...

Não sei.

Quem sabe seja por causa do delicioso olhar abandonado, ou por aquela fragilidade escondida que só eu vejo, ou pelos medos que ele nem sabe, mas sente.

Estar com ele é sempre como atravessar um espelho.

Então talvez eu goste dele por alguma coisa muito mais simples.

Talvez porque meu acolhimento deseje abraçar sua melancolia.

Talvez porque abraçando, me sinta abraçada.

Não sei.

Não deve ser isso. Desconfio que também não seja por sua inteligência, ou educação, tampouco por suas mãos que sempre sabem desenhar flores sobre as minhas.

Só o que sei é que não escolhi gostar dele.

Gostar dele é que me escolheu.

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...

Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,

mas porque a amo, e amo-a por isso,

porque quem ama nunca sabe o que ama,

nem por que ama, nem o que é amar...

Alberto Caeiro

duas seguidas...

Depois do sexo não há nada a provar.

Nem caras, nem bocas, nem frases de efeito. Tudo foi dito, tudo foi feito.

Eu já bebi sua caipirinha, seu whisky, sua água sem gás.

Eu já bebi você.

Mas o que eu não te contei é que depois da sede saciada, no cansaço da nossa nudez, sempre te desejo mais uma vez.

O lençol desordenado, e a fadiga dos corpos estendidos displicentes sobre a cama, me excitam.

Você já quase sem forças, não pensa, mas fica ali... e tem um jeito tão sexy de dobrar as pernas enquanto descansa...

Também não te contei que você parece muito mais de verdade assim.

Mordo os lábios e não desgrudo os olhos de você. Sorrio.

Você sorri de volta.

Sinto sede.

Mas já não quero te beber.

Nessas horas você é feito para as lambidas.

Contorno teu corpo com a boca, enquanto você se enrosca em minhas pernas.

Sinto fome.

Você também.

E a gente começa tudo outra vez....

você já me conhece...

Escrevo pela possibilidade de te tocar, por imaginar que lê as minhas linhas e que, de uma plataforma qualquer, não tão distante assim, tenta me decifrar.

E sou tão espiral. Crio esconderijos em cada vírgula, em cada ponto. Torço então para que continue extraordinariamente obstinado em me entender. E para que me perdoe.

Brinco com a possibilidade do amor usando as metáforas mais tolas, só pra fingir uma grandeza que não tenho, só pra disfarçar o medo que me sufoca.

Um medo que é ainda mais tolo que minhas metáforas.

Escrevo pra dizer que o que falta em mim, é você, e que o que falta em você sou eu. Mas, se arrisco um verso que não gosto, hesito... e recolho a palavra. Apago tudo.

Você já me conhece.

Falo mesmo é com meus versos mudos.

E, no meio desse silêncio todo, você bem que podia vir me buscar...

virou passado...

Finalmente virou passado.

Agora sei que deixei partir a história bonita que vivemos.

Era preciso, afinal, nunca entendi bem o seu coração.

Talvez tenha sido por causa de um filme do Woody Allen, talvez porque eu tenha notado o quanto essa historia era feita de gestos que estrangulavam o meu dia-a-dia, ou simplesmente porque minha vontade de ser feliz tem ganho densidade e substância.

Deixar partir a nossa historia não foi perdê-la, foi só dimensioná-la devidamente. Foi. Pretérito. Perfeito.

Então, finalmente me despeço de você.

Agora o maior risco que corro é o de ser feliz.

preciso ser minha...

Às vezes passo dois ou três dias escolhendo palavras que não sejam tão densas só para te dizer como ando por dentro : 

é que preciso ser minha, antes de ser tua...

Mesmo as palavras escolhidas, eu sei, poderiam ser substituídas por outras melhores, então fico assim, sem nunca saber se você me entende.

Mas, o que eu queria que você soubesse é tão simples, é que ando cansada de me sentir esmagada por esse ‘amor’, cansada de aceitar o sofrimento como componente inevitável da paixão, cansada de precisar buscar a neutralidade no distanciamento... porque de longe fica mais fácil perceber que essa jaula é segura, mas nem por isso é um lugar feliz.

Gosto de quem sabe se expressar, de sentimentos descomplicados e expostos, e, assim como Cazuza “a vida inteira eu quis um verso simples”.

Sei lá se você me entende, 

mas já nem sei se me importo, afinal, 

começo a desconfiar que nem preciso tanto assim de você.

exatamente como desejei e pedi...

Barcelona é o lugar perfeito para começar tudo de novo.

Suas linhas desafiam o tempo e convidam a um futuro infinito, assim como quero seguir.

Uma cidade generosa em suas texturas e formas, e que sabe pedir para ser explorada...

Já não sei mais se Gaudi é arquiteto, escultor, ou se faz poesia com cacos e cores. Há um apelo dramático em todo ângulo que vejo, um arco infinito estreitando todas as fronteiras, os olhos fundem-se, embaralham-se, sorriem.

Barcelona é uma declaração universal à beleza da vida.

Durante muito tempo vivi a estranha fantasia de um dia caminhar por essas ruas com a alma leve e absolutamente livre.

Estou aqui.

Exatamente como desejei e pedi.

Y brindo por eso ! 

para sempre meu...

Nenhuma historia é vã.

Sobretudo as historias que nascem no incrível mundo das primeiras vezes. O primeiro amor, as primeiras descobertas, a primeira entrega.

Mundo onde, mais tarde se descobre, mora o ‘para sempre’.

Nunca se é o mesmo depois.

E da minha historia de primeira vez nunca parti.

Foram tempos de afetos espontâneos, de intenções sinceras, e muito amor. Não sei se voltei a sentir algo assim outra vez.

Mas o tempo passou, e o engraçado é que com ele, até mesmo essa percepção do que já está extinto, é bonita.

Virei mulher com ele.

E isso não se esquece.

Nessa história serei sempre dele, 

e ele será sempre meu.

É... para sempre meu.