Não sabem sorrir

De vez em quando uma neblina fosca cerra meu encanto pelos homens.
Triste perceber o que o poder (?) tem feito a alguns deles.

Esta semana acompanhei um cliente ao escritório de um advogado.
Conforme costumo descrever, subimos num elevador prateado para encontrá-lo, sentamos numa mesa de reunião com mais 20 lugares, e tomamos um café acre servido por um garçom de luvas.
É claro que em seguida surgiu, com toda arrogância do mundo em seus olhos, o poderoso da vez.
Não devia ter mais de 30 anos, e crescia a cada demonstração de fragilidade do meu cliente.

Usou todos os jargões, brocardos e aforismos recém decorados.
Perguntou e respondeu. Riu alto. Inquisidor.
Mas não sorriu. Não sabe sorrir.
Nem cruzou o olhar com ninguém.

Pobre homem de alma seca. Tão menino.
E já de uma força tão frágil.
De uma riqueza tão vã.

Mar Castanho

minha filha - meu mar castanho - agosto de 2009

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Esse é o mar da minha infância.
Foi nessa praia que descobri, mesmo sem entender direito como, que esse mar inteiro cabia dentro do meu peito.
Foi nesse lugar que percebi que a alma da gente é feita desse mesmo tom de azul do qual é feito o céu.
Foi pisando nessa água gelada com o vento a desorganizar os cabelos que entendi finalmente a liberdade.

Essa paz que sinto quando fecho meus olhos antes de dormir é a melhor maneira de descrever o mar da minha infância.
Acho que é por isso que de vez em quando preciso voltar.
Preciso do barulho cadenciado desse meu mar castanho.
Preciso encher o peito desse ar.

Por que parece que quando saio de lá ganho mais um tanto de vida prá gastar...

Entre Lençóis

Gosto que me toques.
Mas tenho que sentir sua mão pesando sobre o meu corpo.
Preciso de verdades inteiras, de gestos certos.

Fragilidade eu guardo para quando acordo numa manhã cinzenta.
Com você quero todos os pecados sussurrados ao pé do ouvido.
Quero esgotar os gestos, quero o ópio.

Gosto da nossa alegria iminente, desse éter que solidifica a cada novo revés.
Gosto quando você me vigia, e espia entre lençóis meu quase sorriso.
São as pernas entrelaçadas e esse zelo que ocupa quase tudo, que embaçam as janelas e queimam a pele da gente.

É... gosto que me toques.
E que depois reste somente a desordem da cama.

Dessas Mulheres

minha avó paterna . . . . . . . . . . . . . minha avó materna

Bonito pensar que foi dessas mulheres que eu vim.
Dos filhos que elas geraram, do encontro que eles tiveram, da alquimia desse amor.
De uma herdei os olhos pensantes, da outra a alma de ventania.
Das duas minha urgência em ser feliz.

Mulheres fortes, cada qual ao seu modo.
Com estoque de existência e sonhos.
Uma aqui, outra lá.
Mas o certo é que habitam em mim, as duas.

Delas trago esse viver que é quase súplica.
Essa vulnerabilidade por tudo que é metade.
Essa rendição.

Delas aprendi a querer a vida por inteiro.

Alma Líquida

Tenho preenchido tua ausência com viagens, livros, música alta e água.
Muita água.
Tomo água como se pudesse assim preencher esse vazio que ocupa quase tudo dentro de mim.
Como se regar meu coração me ajudasse a entender o avesso dessa história.
Como se pudesse perceber do quê essa ausência é cheia.
E entender então, que esse vazio de agora é o que restou da nossa comunhão.

A despeito de toda essa água tenho tido sede.
E molho ainda mais minha alma, como se úmida estando eu finalmente pudesse entender que essa ausência me cabe e me serve.
Estou líquida, mas amadurecida.

Bebela em Conta-Gotas

Depois que a gente tem filho parece que vê o tempo passar de uma maneira diferente.
É claro que antes o tempo passava, mas tenho a impressão que era bem mais devagar.
Mas agora não.
Agora tudo mudou.

Minha filha tem 4 anos e meio, e ontem mesmo ela segurava meu dedo com força com sua minúscula mãozinha, fazendo sonzinhos que queriam dizer alguma coisa... hoje corre pela casa, me dizendo desafiantes “nãos”, inventando frases, e cantando Vanessa da Mata... o que é isto ?

Agora o passar do tempo me emociona.
Na verdade quase tudo me emociona.
Sei que um pouco é pelo meu jeito sensível de ser, mas acho também que é porque ninguém passa indiferente pela maternidade.

Ver o filho crescer é uma experiência única, uma lição repetida, uma chance de reaprender o que ficou esquecido lá na infância. Como uma recuperação na escola, só que dessa vez recupera-se um pouco dos sonhos, da doçura, da pureza.
Criança acredita, e faz acreditar.
Criança sonha, e faz sonhar.

O tempo também faz com que reconheçamos no filho nosso próprio olhar, ou nossa maneira de chamar as pessoas, de dar as mãos com os dedos entrelaçados... é lindo, e, de repente você olha pro lado e já não vê mais aquelas dobrinhas nas pernas do seu bebê. Você vira especialista em massa de modelar. Rende-se aos desenhos de monstrinhos que moram no quintal, troca um bom livro por giz de cera, repete a mesma historinha noites seguidas, e já não dá mais pra escrever até altas horas sem preocupação alguma.

Ser mãe, mulher, trabalhar e cuidar de casa, é viver sempre com uma pequena culpa, com medo de estar criando o filho nos intervalos, de estar esquecendo alguma coisa.

E por causa disso criei o “BEBELA EM CONTA-GOTAS”
Uma despretensiosa e poética tentativa de eternizar as gracinhas ditas ou feitas por minha filha.Não quero perdê-las. São os momentos que justificam esse tempo que voa...

Vale a pena conferir :
http://bebelaemcontagotas.blogspot.com

Onde tudo é amor...

Andei pensando no que mais poderia escrever que já não tivesse escrito prá você pai...

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Pensei em como é bom esse nosso jeito de falar sempre do nosso amor, de não precisarmos de uma data para conseguir “destravar” nossos sentimentos...
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É... aprendi com você que amor a gente deve falar a toda hora, que sentimentos bons são para serem colocados para fora sempre, se não através de palavras, então através de gestos, de atitudes, assim como quando a gente vai jantar na sua casa e você põe a mesa com tanto carinho, ou como quando a gente precisa falar um palavrão para extravasar e você está ali, pronto para falar uma coisa bem cabeluda e transformar a raiva ou a tristeza num motivo para rirmos demais, ou como quando você vai à farmácia e sempre traz um remedinho ou qualquer outra coisinha prá mostrar o quanto cuida de nós, ou quando escolhe a trilha sonora perfeita para os momentos deliciosos que passamos juntos, ou ainda quando você pisa no acelerador do buggy só para a gente perceber o quanto estamos vivas, só para a gente acreditar o quanto a vida ainda é bela !!!

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Você e suas incansáveis reuniões sobre afeto... e esse seu espírito (lindo) apaziguador e elegante que sempre nos ensinou a delicadeza, você que ensina coragem tendo, que enxerga toda pedra como pódio, que ri e chora com a mesma leveza, você e suas lições que nunca foram só discursos, mas sim demonstrações de como você próprio conduz a vida.
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Pai, com você todos os dias tem sido Natal, todos os encontros são únicos, tudo é absorvido, tudo é processado, tudo é térmico, tudo é soma...

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É pai... você é o lugar da minha vida onde tudo é amor.

Di.vi.dir

Acho que ninguém definiu melhor saudades e solidão do que Henfil numa carta que escreveu para sua mãe em 1979, que dizia mais ou menos assim :

“Mãe, não suporto mais a saudade sufocante do meu irmão Betinho. Minha vida segue sem sentido e sem alegrias. O grito de gol fica preso no peito porque me sinto sozinho no Maracanã mais lotado. Perdoa, mãe, mas biscoito de farinha só é gostoso se mastigado olhando nos olhos do irmão que sente na mesma hora a mesma delícia...”

Além de saudades e solidão, essas linhas falam muito ao meu coração sobre DIVIDIR e sobre o amor...
E eu, alegria de verdade, só sinto se posso dividir...

ACERCA DA CERCA

Quero essa casinha.
De tamanho certo para minhas alegrias.
Cabem meus sonhos e planos.
Com cheiro de lavanda pela manhã, de café com bolo de fubá à tarde, e da tua pele prá gente (não) dormir.
Música suave, mas que saia pela janela.
Tiro a cerca.
Ou deixo para que não escape nunca o meu amor ?

Intuição

Não abro mão do que insinua, do subentendido, do não dito.
Observo. Percebo. Sinto.
Sou intuitiva.
De faro bom e percepções aguçadas.

E minha intuição mora nas entrelinhas.
Não é linear.
É sutil, tal qual pedra bruta, sem lapidação, no garimpo dos nossos instintos.
Sei, sem saber o porquê deste saber.
Assim como sei que ao menor sinal da lógica, perde-se a mágica.

Por que para intuir é preciso desaprender.