sou de barro...

Não ache que você consegue me entender com meia hora de prosa.

Sou tal qual moringa d’água.

Simples à primeira vista, como uma boa cerâmica, mas quem me vê assim, só querendo matar a sede, só de passagem, não faz idéia da trajetória do meu barro, nem das tantas vezes que desejei mudar o meu destino.

Sou a contra-história, o anti-herói, estou além da superfície. Sou as mãos que me moldaram, as infindas voltas no torno em busca da forma ideal, a descoberta de que não existe forma ideal, sou os fragmentos indesejáveis que foram ficando pelo caminho, os que ainda carrego comigo, sou o que seca devagar, no tempo, o que desidrata, encolhe, retrai, sou o que finalmente amadurece, o menos quebrável, menos frágil. Sou a antítese, o que estatela, o que fragmenta, o contrário, o que acolhe, o que reserva...

Sou o som seco, o estampido, a percussão. Sou a música do Uirapuru, sou a orquestra de barro.

Sou exposta ao tempo, sou o ar que contenho, a água que conservo, o fogo que me endurece, a terra de onde vim...

Não ache que olhos que só têm sede vão me ganhar.

Sou de quem me decifra.

E não sou uma só.

Sou tantas...

.

da poesia sem palavras...

.
.

eu dou brecha para a dor...

Eu dou brecha para a dor.

É que às vezes, tenho a impressão de que essa espera vai acabar, e de que tudo o que deveria ter sido, enfim será.
Passo, então, os dias cuidando desse “vir a ser”.

Até que acordo exausta e vejo que as minhas palavras ficaram surradas.

Pequenas.

E que a vida foi rasgando os instantes que foram nossos.

Então, para me salvar, desisto de você todos os dias.

E, mortificada, me apaixono de novo logo em seguida.

Mas busco o para sempre.

Porém, enquanto não consigo, silencio.

Um silêncio denso de tudo o que eu não sei contar...

.

a elegância da solidão...

O lugar era lindo, sofisticado, com luzes indiretas e muito bem decorado.

Ele um homem poderoso. Ela tirada de uma revista de moda.

Ele bem relacionado, protegido pelo anonimato falsamente desejado por todo jet set. Fala grave e segura, o olhar enviesado.

Ela engajada em causas sociais, sua terceira esposa, a mais bonita, e a mais jovem. Um sorriso branco, corpo impecável, o olhar oblíquo.

Juntos eram a caricatura do casal perfeito.

Um vinho caro, o bom jazz, faisão e creme de queijo gruyère.

Eles sorriam.

Sorriam quase que ininterruptamente, esforçando-se para que, nem ele e nem ela, percebessem que a noite era linda, a atmosfera perfeita, mas não tinham nada, absolutamente nada, a dizer um para o outro.

.

das "não" perguntas...

Aqui, junto à fronteira, as folhas caem.
E apesar de você estar tão longe, há sempre duas xícaras na mesa.

Dinastia Tang

Enquanto ouço a bela música, esta e as outras todas que você me apresenta, o mundo continua a girar...  Barulhinhos vindos da sala, uma coruja piando alto, carros lá fora, um ou outro vizinho deixando uma porta bater... e eu tão dentro da canção, tão absorta... Só há espaço para um pensamento leve, quase onírico, desses que me fazem querer descobrir como será o amanhã, como será que você entende o vale que há entre nós, como será que o tempo te atravessa... como, como, como ?

Faço perguntas, mas nem sei se realmente quero as respostas. Talvez nem sejam mesmo perguntas.

Talvez seja só o lugar para onde a música me leva.

Porque as vezes, o que importa, só a matemática sabe explicar. É, simples assim.

Você me contém.

E está contido.

.

de quando é preciso não "pensar"...

Em dias lindos, de momentos simples, e sagrados, como diante de um beijo esperado, ou inesperado, da vista de uma ave solitária rasgando o céu, de uma música percebida ao longe, do vento ondulando a saia da menina que atravessa a rua, devia haver um enorme aviso de “PARE”.

Devíamos contemplar. Intensamente. Deixar o instante entrar... sim, porque tudo é tão finito, e tão absolutamente fugaz. Cada momento desses é irrepetível.

Absorve-o todo. Veja... sinta. Há motivos o bastante para se permitir esse presente.

Diante desses pequenos milagres : não pense.

Não.

Não cometa esse pecado.

.

de quem é livre...

(foto clicada ontem)

De vez em quando a vida me provoca.

Esfrega-me na cara minha incompletude, minha incompetência.

O homem ali, na areia úmida, espiava o mar e cantava baixinho. Um la-la-ra-lá...

Preso numa cadeira de rodas, e livre naquela contemplação, no ar, no vento que lhe lambia o peito nu.

Solto...

E eu presa.

Ele era seu próprio motivo para estar feliz.

E era lindo.

Eu o amaria.

Fácil.

porque nudez é outra coisa...

A gente parece que precisa mesmo se cobrir. Não suportamos a nudez. Escolhemos um teto, um muro, um casaco, uma máscara.

Qualquer coisa que nos distraia. Afastamo-nos para dentro desse mundo imaginário de proteção, e nem sei se conseguimos mais voltar.

É que nudez exige coragem.

Uma mulher sem roupa numa revista não está nua. Não.

Corpos despidos, diante um do outro, não significam nudez.

Quase sempre são só lindos desertos querendo impor seus oásis de redenção. E ali, não existem.

Porque nudez é outra coisa.

Nudez é o exercício do abandono, a exposição desprotegida dos nossos pontos mais sensíveis, a confissão dos segredos mais velados, a janela das nossas falhas...

Nudez é despertencer.

E é tão difícil.

.

daqui prá fora...

Hoje sou só vontade de felicidade.
Ando mulher até nas mínimas coisas.
É que você toca em mim sempre o mais bonito, e vou me desarmando, me derretendo...
Mas talvez um dia essa história linda passe, e aí então eu volte a ser aquela mulher impermeável, que quase nem lembro, mas que sei que só se deixa tocar daqui prá fora.
.

do que melhora a gente...

Alterar o ângulo, e olhar para a mesma historia, tem me feito um bem danado. Desde nova tenho a vida marcada por tantas histórias profundas, talvez como todo mundo, mas tive aqueles momentos de achar que meu sofrimento era realmente maior do que eu merecia.

E tive pena de mim. Fui de vítima a mártir por conta do meu senso estético, mas não saí do limbo emocional.

Até que aprendi a rir de mim mesma.

De mim e das minhas histórias, que não deixavam de ser as histórias de todo mundo. Rir com carinho e com respeito, sem deboche, nem ironia.

Mas rir. Rir com gosto e com vontade. Porque há sempre uma solução possível, sempre um modo de tornar as coisas mais leves.

Cansei de usar o vestidinho rosa pálido da princesa presa na torre alta do castelo da autopiedade. Não há nada mais paralisante.

Afinal, há sempre escolha, e uma superação bonita pode estar nos esperando bem ali, no próximo instante... é aquela velha historia de que ninguém recebe o frio maior que o cobertor. Então, apurar o senso de humor, aliado a um sorriso vasto, é o passaporte tão desejado.

Nos leva de vitimas a heróis da nossa própria historia.

E melhora muito a gente...

.