Maria da rua...

Maria fazia uma coisa com as mãos.

Segurava nas dele com firmeza, criando um elo, um vínculo, sem qualquer hesitação.

E permanecia nele até que o tempo sumisse.

A dor não. A dor, ela sabia, ainda estava lá.

O lugar era pequeno, muito pequeno, no rodapé sálvia, alfazema, alecrim e manjericão. Folhas quentes perfumando o ambiente.

Eram para proteção.

Algumas velas, ventania só lá fora.

Ali dentro tudo era densidade e calor.

Maria ecumênica, que veste branco e tem sempre os pés descalços. Maria generosa, que faz canjica e que abre as portas de sua casa.

Maria que é mãe, que é abrigo, que é densa.

Maria que é doce, que é abraço e que é coragem.

Maria das dores e das solidões.

Maria da rua.

Maria que eu nunca vi, mas sei que é boa.

Maria de fé, do cais e do caos.

Quietude. Até que, de repente, um arfar rompe o silêncio seguido por um choro doído.

Era Maria, ampla, levando embora aquela dor.

Era sempre assim. E dava sempre certo.

Ela fazia alguma coisa com as mãos.

Ave, Maria. Salve tua graça.

E rogai por nós.

Solange Maia
08/12/2015