a casa dele...

Ele abre a porta e, de repente, está tudo ali : o tempo, as mágoas, e os sonhos. Tudo impecavelmente organizado, como se assim ele pudesse entender melhor as coisas.

As paredes cinzas, como o sofá, e como o céu de sexta-feira.

Ele nem via, mas o piso de cimento, que devia ser frio, sorria, envolvendo delicadamente as pastilhas brancas.

O afeto endurecido derretia nas fotografias.

Sobre a mesinha da sala mais um lapso de alegria : um livro adulto estava coberto por outro, infantil.

Ninguém percebia, mas a música escapava pelas frestas do armário, ouvindo dizer que eram milagres, noites com sol... e um vento indigente soprava a toalha solitária estendida no varal, lembrando que tudo é vida. Tudo, tudo.

Devia ser segredo, eu sei, mas tudo estava lá. 

Vi alegria escondida por todo lado.

E eu ?

Eu era a desordem resignada, a única almofada fora do lugar. Um enfeite vermelho, um coração exposto.

Sem saber, ele me atropelava, 

colocava vírgulas em mim.

Mas tudo é vida.

Tudo, tudo.