fêmea faminta

Dirijo pela tarde cinzenta com uma urgência secreta.

Entro num café. Peço um expresso duplo e um maço de cigarros.

Eu não fumo.

Pouco importa, preciso de alguma referência adulta.

É que, desde que mudei minha vida, tenho sido muito mais mãe do que mulher. Tenho estado tantas vezes dentro da vida dela, e fora da minha, que já nem sei se lembro de alguma coisa imprópria e gostosa, dessas indecenciazinhas que me lembrem da idade que tenho.

Não me encaixo no papel de fêmea faminta, não é isso, mas sou dos versos ariscos, das palavras voluptuosas, lascivas, sou da inquietação que sobe como serpente pelas minhas pernas, lânguida, invadindo cada poro, cada vão, afinal, preciso ser olhada como mulher.
Brinco com o isqueiro em minhas mãos.

Ando tão sensorial, tão complicada...

Ajeito o casaco meio fora de moda e lembro que uma coisa é fato: minhas roupas combinam muito mais no chão.

Pronto.

Acendi o fogo.

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